¿Qué es arte?
Quizás comience estas líneas diciendo que el arte tiene una carácter moralizante y que produce una sincera eternidad en las cosas, quizás comience a ejemplificar cuanto he visto, a enumerar los hechos más significativos de mi vida… Y es que aunque por más que hiciera caso a mis más ocultos sentires llegaría a la misma tan blasfema conclusión que nada e cuanto he descifrado sirve… Y que nada de lo próximo que vendrá tiene un carácter totalizante e homogéneo, puesto que hasta lo más perfecto tiene una antítesis, y dentro de todo aquello lo más bello seria el espíritu crítico lo más cercano a lo cierto.
Quizás hoy robe aplausos, robe lágrimas y con ellas diga nada más soy que aquellos que lloran, aquellos que nada hacen, puesto que no soy más de lo que hace el común ciudadano del pueblo y el arte más lleno de argumento es aquel que se basa en las cosas más simples. Quisiera hoy gozar de un carácter positivista, de disfrutar de los buenos exhalar del dinero,
o de la magistral clase neoliberal de esta época que tiene el cabello claro o ojos azules, sin embargo me ciño de lo negro, me ciño de lo simplemente aborigen para despertar por las mañanas… Es que la simpleza dentro del carácter paradojal que acompaña mi estadía en esta tierra, dentro de ese todo de carácter : “ciencias de la conductas,” me hace ser quizás más efímera que tu quien aún lees y no escribes por un cambio sustancial….
Y es que sigo con los… ¿Quizás? porque nada sé de los cinco minutos restantes de mi vida, y nada sé de quien lee detrás de un mundo simplemente virtual…
Es que quizás nada es intelectualismo…. Sino parte de la manera del negativismo de crear.
Quizás… es que los que se llaman poetas oscuros, o quienes dicen encasillar cuanto hacen nada saben… Ni yo sé por el hecho de asumir que algo de coherencia tiene lo que digo o escribo.
Realidad poco fiable, realidad subjetiva, realidad moralizante… realidad esclavizante...
¿Donde hemos dejado el arte?, ¿Donde hemos dejado las ganas de la nada?, ¿ Donde hemos dejado las ganas de crear simplemente de una hoja y un lápiz? , ¿O de un oleo bien llevado a los sentimientos sin esperar ser llamado artista?, y es que la tradición nos quita el particularismo de las cosas, y la falta de anarquía nos subyuga a un sistema circundante…
¿Y vos donde quedas..,? , ¿En el quizás?, ¿ En él podría ser?¿ O en el exclamar profundo un idealismo que no es más que arte unido, de miles de corazones que no son más que un solo corazón?, ¿Donde el tu que se asemeja al yo?
Y es que no puedo terminar ahora o mañana algo que simplemente es… y es que sólo la pluma se deja dar, el oleó , el teatro las artes en general son para disfrutar sin algo en cambio esperar.

Cerrando mis ojos y descubriendo tu misterio.
No es más que recuerdo.

Cierro mis ojos para verte…
Para pensar que me lees…
Para pensar que he sido un hito entre tus letras

El pasaje es algo tenue…
Algo tímido, algo lento.

La carretera sólo cumple la función de decir que vos existes..
En el viaje tan difícil de mi existencia.
Precipitándome a conjugar tu nombre
A descifrar solo una mirada…
Que por más que ya sea vana…
Calo hasta lo más profundo de mi alma.

Misteriosos ojos negros.
Misteriosa compostura de hombre envuelto en letras
Donde estarás?
Donde se me ha escapado tu cuerpo.

Las similitudes poco exactas de los minutos me hacen…
Prófuga del tiempo…


Carente de vida…
Carente de tus besos.

Que inexistentes viven en mi pecho.
Donde se han ido mis ganas de sexo…
Donde se ha ido el deseo…

Más el romanticismo vive como fuente de existencialismo profundo.
Donde nada cabe, donde todo sobra, donde todo es poco.

En comparación de tus hermosos ojos negros.
Tan negros como ahora solo sos recuerdo.

Quisiera andar descalza por tus nubes.
Libre entre tus viento.
Sin sabor entre tus sabanas.
Mira que al mismo gesto.
De la alegría moribunda contrae pasiones ocultas.

Letras…
Donde me lo habéis llevado.

Vida donde me os posees
En el pecado.
De unos ojos negros….
Y tan profundos, efímeros como el indefinible tiempo.

Es acaso que tu esencia oscura se ha impregnado con mi locura
Que cada vez que el dulce apogeo de amante resuena por mi conciencia….
No existe más que aquellos ojos, aquella boca….
Aquella sensación de gustar la nada entre tus hombros.

Donde la edad no importe
Donde nada se desvanezca
Donde el pecado sea sigilosa bendición.
Donde los espasmos sean comenzar a vivir.
Y el desnudarse prueba de inocencia.

Créeme que vivirá mi amor por ti.
El amor de una viajante compañera
Que no le teme al frio, ni la soledad mal trecha de amarte.

Letras carentes de ti.
Y llenas de vos.

Llenas de las imagines de esos bellos ojos negros que anhelo.
Tus bellos ojos crespos.

Mis oleos...

El porqué del no, y la discordancia del sí profundo….
Existen verdades simplemente innegables, verdades que van contra la supremacía de las evidentes casualidades de la vida, verdades tan inmutables como el hecho de sentirse vivo.

Existen cosas simplemente no profanas.
Que nos llenan de moralidad, y de sensaciones profundas

Existen hechos incambiables
Y verdades en todas las épocas de nuestras vidas…

Existen paradojas presentes cuando la voluntad habla..
Y cuando la imagen del doliente responde…

Como esas verdades simplemente perpetuas.
Al rigor de una mirada constante.

De esas que no me hace ni más ni menos triunfante.
Ni más ni menos femenina.
Por el llamado constante.

Existen verdades que simplemente tu las entiendes…
Y el colectivo calla…

Esas verdades tan simples, tan inexplicables…
Como el hecho de descubrir en tu mirada….
Un pasado, lleno de simpatía.

Y más que ello…
Un futuro de valentía.

Con esas verdades que no importa lo objetivo.
Y lo subjetivo nos florece siendo parte de nuestras almas…

Y las letras negras…
Llenas de existencialismo se apagan.

Llámame mujer en la claridad poco estrellada.
Llámame tu amiga en el ocaso del día.

Llámame no lejana al sentir tu compostura.
Que mis piernas se enreden entre tu virilidad lejana…
Y poco afable…
Que el destino nos una más que una verdad inefable…

Y que la libre decisión de ser seres continuos y lejanos nos hable.
Para así sentirnos siempre tan vigorosamente anhelados.

Espalda recubierta de conciencia.
Pelo en peinetas enredados….

Hombre de contextura compleja.
Y de instantes pasajeros.

Mujer que se precipita al precipicio.
Y donde desenlace verdades inmutables para las dos existencias.

Vida cargada de apogeos, y de senderes.
Vida prófuga de un amar constante.

Nos ha llamado un amor tan libre como la espera voluntaria.
Nos ha llamado el ser donde el mendigo calla.
Nos ha llamado una conciencia agria.

De donde las letras se enredan sin sinónimos
Y se llenan de metáforas…

Déjame sentirme viva entre tu razón.
Déjame lucir simpatía entre sus sabanas.

Déjame simplemente viva entre mis deseos pasajeros.
Que algo simplemente inalterable sería la muerte en su apogeo.

Sería donde la transcendencia nos desvincularía,
Más que un suave hola y luego un lejano estoy contigo.

Porque una de las verdades
Es que vives, dudas, por ello vives.

Y dentro de esas miles y unas verdearas.
Es que nutra conciencia nos llama al amor vacilante.

Donde cada vez que encuentres letras negras.
Y un útil pesimismo te acordarás del ayer más pesado del hoy.
Y del hoy más bello que un ayer.
Entonces en esos instantes pocos gratos.
Sentirás una mano azulada…

Donde los gritos se existen.
Y el alma vuelva apresurada.

Donde nos orgasmos son impredecibles.
Un no mentiroso te amo.

Y un muy certero no entre los llantos.
Donde el sí rotundo no es más que el no de negarlo…

Y donde él no se fundamenta con el sí anhelado.
De sentir tú esencia a mi lado.

Entonces solo entonces…
Entenderás el no precipitado…

Y el sí entre mis acciones….
Del un si no pensado…

Solo entonces….
Entenderás que he amo….

He amo a un ser prófugamente continuamente que ha estado a mi lado.

(la de la foto soy yo)

Velo de novia.

Descubre el velo de la novia

Descubre el velo de la novia que ama
Descubre los sinónimos y antónimos
el verbo amar y la palabra

Luchar por encender luces
Por de cifrar el tiempo

Viajar entre horizontes lejanos
Descubre la cara de tu bien amado

véase continuos al deseo
al placer de amar, del ser amado

Descubrirla entre mil elecciones
eróticos, sensuales
Y conyugales

Descubre la cintura que no tiene forma
Que no es ni flaca, ni gorda
Y esas piernas que se mezclan al placer

Llamarla amor, junto con dioses olvidados
Y que el anti poema subraye su nombre

Llama la musa, entre su contorno de su vientre
Como la Venus profana
Madre de los pecado y de lo bendito

llama madre de creación y mira su rostro

Porque no hay quien no hubiese descubierto
en su origen del amar, ser besado, descubierto y mirado

Quien no haya nacido
Por el amar
Y por el ser amado

Mira le y susurra juramento eterno
Que entre amar y ser deseado

se esconde por lo que la humanidad ha sido fecundada
el ser digno de crear

Amarla con esa cama erótica

Porque la cordura y la locura de aquellos
Que gozan de la poca lucidez del ser amantes
De sentir "eso" que descompone y da gloria al cuerpo

Da llave al comienzo.
Que hace volver a nacer.
Que hace volver a formarse.
volver al exótico ser creado.

Anda descubrele el rostro a tu bien amada.
Par ya no ser amantes renegados.

Sino morir de éxtasis amoroso día a día.
Tras vida entre su regazo.

Y ahí comprenderás finalmente la expresión.
De novia que desea ser besada.
Por e hecho de sentir que ama.

Por el simple hecho de no ser más delictualmente profana
sino esperar un amor en casa.

[Solo me falto decir que le pintura de arriba es mi última creación a base de oleo]

la revolucion del amor
se asemeja y se contrapone.

Es tu si de ideas.
Y un no de disyuntivas

la revolución del amor...
la tienes bordada en tu frente.

Y en el rojo estandarte de tus pensamientos.

Revolucionar el amor.
Y amor revolucionario.

Es siempre libre...
Es siempre Lozano.

Revolucionando cada hormona permanente de mi ser.
LLegando hasta los más hondos problemas sociales.

Siendo parte de la convergencia y la divergencia.

Me dilato con la palabra amor.
Me dilato con la palabra revolución.

Sellando mi complemente en este momento.
Pronunciando, prácticando ideales.

Resumiennto y sentrando en la descripción.
Descripción del gestamiento de tus pensamientos.

Anda toma tu pluma y escribe...
que los coleres. del alma
tan ecuanimes como la luz...

crearan banderas...
Del rojo revolucionario esperanza.

De lasitud se cubre tu rostro.
De paciencia eterna en respiro.
Respiro en angelical gloria eterna.

Las flores fueron hechas para adornar…
Adornar tus píes hacia el cielo…

Camino marcado de sufrimiento…
De caídas y tropiezos.
De alegrías, penas, retornos sentimientos.

Tú cuerpo esta marcado…
Por llagas de la fe perpetua.
Por las llagas del cristo doliente.

Y de una fe que recomienza.
Entre la vida, la muerte.
Y un infinito que desespera.

Sin embargos vos nos has hecho…
Recomenzar la vida en muerte.
La muerte en vida.

Volver a creer en Dios.
Un mundo que espera.

De buenos colores se conforma tu alma.
De buenos deseos se marca tu paso.

Paso de una suave caricia…
Caricia de hija, madre, hermana, tía.

Que el barco de nuestra fe esperanza…
Nunca descienda, nunca se detenga…

Porque vos has hecho un milagro en tierra.
Un milagro de fe eterna…

En abrir nuestro corazones…

De ejemplificar un final…
De convertir la oración en hechos.

Gracias tía…
Por convertir tu dolor…
En una semilla de fe a dios.
Gracias tía por tu fe que ha llegado…
Hasta el final de nuestros corazones...